(Prévia) Vol’jin: Sombras da Horda

por Michael A. Stackpole

Prévia I

Quando voltou a si, Vol’jin sentia-se recomposto e bem; as pernas estavam firmes e as costas, fortes. O sol brilhava inclemente acima do pátio, onde milhares de trolls o rodeavam. Todos eram uma cabeça mais altos que ele, mas nenhum parecia se importar. Na verdade, os trolls pareciam nem sequer notá-lo.

Outro sonho. Uma visão.

Mesmo não reconhecendo imediatamente o lugar, ele sentia que já estivera ali antes. Quer dizer, depois, afinal a cidade ainda não se rendera à invasão da floresta que a cercava. Os entalhes nas muralhas estavam novos e bem definidos. Os arcos ainda se sustentavam de pé. A pavimentação estava intacta. E a pirâmide de degraus, impondo-se majestosa diante de todos, não fora ainda humilhada pelas investidas do tempo.

Vol’jin estava postado em meio a um grupo de Zandalari, membros da tribo de trolls da qual todas as outras tribos descendiam. Com o passar dos anos, eles se tornaram mais altos e exaltados que a maioria. Na visão, pareciam uma casta de sacerdotes, poderosos e educados, aptos para a liderança.

Mas no tempo de Vol’jin, a habilidade que tinham de liderar havia se degradado. É porque os sonhos deles tão todos presos aqui.

Este era o Império Zandalar no auge de seu poder. Outrora, esta tribo dominara Azeroth, mas seu próprio poder havia sido a causa de sua queda. A ganância e a avareza causaram intrigas. As facções se dividiram. Novos impérios se ergueram, como o Gurubashi, responsável pelo exílio dos trolls Lançanegra de Vol’jin — e que, no fim, também acabou caindo.

Os Zandalari ansiavam pelo retorno ao tempo em que estavam no auge. Um tempo em que os trolls eram uma nobre raça. Unidos, eles alcançaram alturas que tipos como Garrosh nem podiam imaginar que existiam.

Uma vibração de magia antiga e poderosa atravessou Vol’jin, explicando por que ele assistia aos Zandalari. A magia dos titãs devorara até mesmo a primeira tribo. Era mais poderosa que eles. Assim como os Zandalari estavam acima de coisas que rastejavam pelo chão da floresta, os titãs estavam acima deles — e também sua magia.

Vol’jin cruzou a multidão. Os rostos dos Zandalari brilhavam com sorrisos medonhos — do tipo que surgia quando as trompas tocavam e os tambores trovejavam, convocando-os para a guerra. Os trolls foram feitos para rasgar e matar — Azeroth era seu mundo e tudo nele lhes pertencia. Mesmo que Vol’jin discordasse de outros trolls sobre quem eram seus inimigos, sua ferocidade em batalha não ficava por baixo, e a maneira como os Lançanegra venceram seus inimigos e libertaram as Ilhas do Eco enchiam-no de orgulho.

Bwonsamdi quer tirar sarro da minha cara com essa visão. Os Zandalari sonhavam com um império, e Vol’jin desejava apenas o melhor para seu povo. Ele sabia a diferença. Era fácil planejar um massacre, mas muito difícil criar um futuro. Para um loa que preferia seus sacrifícios sangrentos, dilacerados pela batalha, a visão de Vol’jin pouco interessava.

Vol’jin escalou a pirâmide. Enquanto subia, as coisas se tornavam mais substanciais. Antes imerso em um mundo de silêncio, ele agora sentia os tambores ecoando nos blocos de pedra, fazendo-os vibrar. A

brisa acariciava seu pelo claro e despenteava-lhe o cabelo, trazendo um perfume de flores com ela — um aroma pouco mais agudo que o de sangue derramado.

Às suas costas, os tambores continuavam a trovejar. Vozes chegavam aos seus ouvidos. Gritos de baixo. Ordens de cima. Ele se negava a recuar, mas parou de subir. Era como se o tempo fosse a água de um lago, de onde lentamente emergia. Se chegasse ao topo, ele estaria lá com os Zandalari, sentindo o que eles sentiram. Conheceria seu orgulho. Respiraria seus sonhos.

Ele se tornaria um deles.

Ele não se daria ao luxo.

Os sonhos que tinha para os Lançanegra talvez não comovessem Bwonsamdi, mas para a tribo eram um sopro de vida. A Azeroth que os Zandalari conheceram fora drástica e irrevogavelmente transformada. Portais foram abertos. Novos povos vieram. Terras foram estilhaçadas, raças corrompidas e um imenso poder foi liberado, maior do que os Zandalari podiam imaginar. Diferentes raças — elfos, humanos, trolls, orcs e até mesmo os goblins, além de outras — uniram forças para derrotar Asa da Morte, criando uma estrutura de poder que revoltava e ofendia os Zandalari. Os Zandalari ansiavam por restabelecer sua força diante de um mundo que se transformara de tal maneira que seus sonhos jamais poderiam se realizar.

Vol’jin interrompeu o próprio pensamento. “Nunca” é uma palavra forte.

Num piscar de olhos, a visão mudou. Ele estava de pé no ápice da pirâmide, olhando nos olhos dos Lançanegra. Seus Lançanegra. Eles confiavam em seu conhecimento do mundo. Se ele dissesse que era possível recuperar a glória que outrora lhes pertencera, eles o seguiriam. Se ordenasse que tomassem a Selva do Espinhaço ou Durotar, eles o fariam. Os Lançanegra sairiam pelas ilhas e subjugariam todos em seu caminho simplesmente para satisfazer um desejo seu.

Ele podia fazê-lo. Ele sabia como. Thrall respeitava suas opiniões e confiava em seu julgamento para assuntos militares. Os meses de recuperação poderiam ser usados para planejar campanhas e organizar estratégias. Um ou dois anos após seu retorno de Pandária — caso ainda estivesse lá —, o estandarte Lançanegra estaria pintado com sangue e instilaria ainda mais medo.

E o que eu ganharia com isso?

Eu curtiria pra valer.

Vol’jin girou. Bwonsamdi estava de pé junto dele, uma figura titânica com as orelhas apontadas para frente, prontas para receber os gritos de baixo. Cê ganharia paz, Vol’jin, por fazer o que a tua natureza

troll manda.

É isso que a gente é pra ti?

Os loa não pedem nada mais que isso. O que mais cê poderia querer?

Vol’jin procurava uma resposta para a pergunta. A busca fazia com que fitasse o vazio. A escuridão se estendeu e o engoliu, deixando-o sem resposta e, certamente, sem paz.

***

Prévia II

Por um momento, Vol’jin achou curioso caminhar por uma estrada pavimentada com monges pandarens espraiados à sua frente em am- bos os lados, e com um humano ao seu lado. Nada do que ele aprendera em sua vida o havia preparado para aquele momento. Ele estava sendo caçado e sentia dores, não tinha um lar e muitos acreditavam que ele estava morto; mesmo assim, ele se sentia inteiramente vivo.

Ele olhou para Tyrathan.

— A gente tem que atirar primeiro nos mais altos.

— Por algum motivo em especial? — São alvos maiores. O homem sorriu.

— E são onze centímetros.

— Cê sabe que eu não vou esperar você.

— Só peço que pegue o cara que me pegar.

Tyrathan lançou-lhe um cumprimento e virou para o leste, seguindo os azuis, que rumavam para a aldeia.

Vol’jin avançou enquanto os vermelhos arrancavam pandarens em choque das sombras e das portas. Era nítido que eles já haviam visto trolls antes e, considerando a forma como eles se encolhiam com medo dele, tais ocasiões haviam sido pesadelos. Mesmo que pudessem entender que ele viera para ajudar, era impossível que não sentissem medo.

Vol’jin gostava disso. Ele se deu conta de que, diferente dos Zan- dalari, não era porque ele queria usar o medo para governar, ou porque sentia que seus inferiores deveriam temê-lo. Era porque ele havia con- quistado aquele medo. Ele era um caçador sombrio. Um assassino de humanos e de trolls e de Zandalari. Ele libertara sua terra. Liderara sua tribo. Fora conselheiro do chefe guerreiro da Horda.

O Garrosh tinha tanto medo de mim que mandou me matar.

Por um instante, ele considerou a ideia de prosseguir até o ancoradouro, do qual vários escaleres Zandalari se aproximavam, e se revelar. Ele lutara antes contra eles, mas duvidou que sua presença os surpreen- deria. Pior ainda, ele se deu conta de que poderia alertá-los ao fato de que sua compreensão do inimigo era incompleta.

Parte dele se deu conta de que, no passado, ele poderia ter feito exatamente aquilo. Da mesma maneira que ele confrontou Garrosh e o ameaçou enquanto levava os Lançanegra para fora de Orgrimmar, ele teria rugido seu nome e os desafiado a vir atrás dele. Ele deixaria bem claro de que não estava com medo; e que sua falta de medo incutiria medo em seus corações.

Ele preparou uma flecha. É isso que eles precisam ter no coração. Ele puxou e soltou. A flecha, com uma ponta farpada capaz de retalhar carne, traçou um arco. Seu alvo, o troll debruçado sobre a proa, esperou para saltar do barco na hora em que a quilha riscasse a areia. Ele não teve a chance de ver o que o atingiu. A flecha, um minúsculo pontinho letal, voou diretamente até ele. Ela o atingiu no ombro, resvalando na parte de trás de sua clavícula. Depois, escorregou para dentro dele, correndo paralela à espinha, a ponto de se enterrar até as penas em seu corpo.

Ele desabou sobre a borda do navio. Depois de quicar, escorregou pela lateral e seus pés foram os últimos a mergulhar. O barco perdeu o equilíbrio, se inclinando para estibordo, antes de se endireitar novamente.

Bem a tempo para que a segunda flecha de Vol’jin espetasse o troll timoneiro no leme.

Vol’jin se abaixou e virou de costas. Embora desejasse ver soldados confusos em um barco instável, esse luxo lhe custaria a vida. Quatro flechas bateram forte contra a parede atrás de onde ele se escondia e outras duas erraram o alvo.

Vol’jin recuou para trás das ruínas da construção ao lado. Quan- do chegou, um monge estava ajudando um pandaren com um escudo esmagado a sair de baixo dos destroços. Mais longe na baía, aonde o último barco chegava, uma flecha acertou a orelha do piloto. Ela o fez girar, lançando-o para fora do barco.

O barco da frente atingiu terra firme. Alguns Zandalari correram para buscar cobertura. Outros viraram o barco e se amontoaram atrás dele. Os dois barcos do meio retrocederam rapidamente. O leme do últi- mo fora assumido por uma criatura robusta. Uma flecha trespassou-lhe as entranhas. Ele desabou sentado, mas manteve a mão no leme, guiando o barco até a praia, enquanto os outros trolls remavam vigorosamente.

O troll que comandava a invasão de um navio mais afastado da costa sinalizou furiosamente. Os navios no porto reiniciaram os ataques com máquinas de cerco. Pedras traçaram arcos e atingiram a praia com força, levantando uma grande quantidade de areia. Vol’jin achou que a pedra semienterrada era um esforço vão, mas um dos Zandalari correu até ela e se abaixou atrás dela.

Então, outra pedra atingiu a praia, seguida de outra.

E foi assim que o jogo começou. Conforme os Zandalari avançavam, Vol’jin se movia para a lateral e atirava. Então, observadores abordo do navio viravam as máquinas de cerco para seu esconderijo, fazendo-o em pedaços. No lado oriental, eles fizeram o mesmo com os esconderijos de Tyrathan, embora Vol’jin não tivesse ideia de como eles o viram. Ele mesmo não conseguia vê-lo.

Cada onda de pedras fazia Vol’jin recuar, permitindo que mais trolls avançassem. Os navios baixavam mais barcos ao mar. Alguns dos Zandalari até mesmo se despiram de suas armaduras e mergulharam na baía com seus arcos e flechas bem amarrados com oleado. Os navios destruíram um grande arco no centro de Zouchin, e as tropas chegaram à margem para ocupar a aldeia.

O caçador sombrio aproveitou todas as suas flechas. Ele nem sem- pre matava. As armaduras neutralizaram alguns disparos. Por vezes, ele só podia ver o pé de um alvo, ou um pedaço de pele azul através de um emaranhado de vigas tombadas. Entretanto, a pura verdade era que, para cada flecha que ele possuía, os navios tinham dezenas de pedras de balista e a metade desse número em soldados.

Assim, Vol’jin recuou. Ele só encontrou o corpo de uma monja em seu caminho. Ela fora atingida por duas flechas. A julgar pelos rastros que seguiam para o sul, ela protegeu dois filhotes dos disparos que a mataram.

Ele marchou atrás dos filhotes, seguindo-os até a aldeia. Quando a trilha culminou em uma abertura atrás de uma casa derrubada, da qual restavam apenas pilhas de estilhaços, Vol’jin ouviu ruídos apressados e desordenados. Rapidamente, ele se virou até o Zandalari entrar em seu campo de visão. Vol’jin levou a mão às flechas em sua aljava, mas o inimigo atirou primeiro.

A flecha atingiu-lhe na lateral do tórax e se projetou pelas costas. Uma dor penetrante pulsou em suas costelas, atordoando-o. Vol’jin caiu sobre um joelho e pegou seu gládio enquanto o outro troll preparava mais uma flecha.

O Zandalari abriu um sorriso largo e triunfante, exibindo os den- tes com orgulho.

No instante seguinte, uma flecha atravessou seus dentes. Por uma fração de segundo, pareceu que o troll estava vomitando penas. Depois, seus olhos giraram nas órbitas e ele tombou para trás.

Vol’jin se virou lentamente, olhando para trás, seguindo a traje- tória da flecha. A vegetação alta se fechava na crista de um morro. Tiro pela boca. Onze centímetros. E ele tava querendo que eu pegasse o cara que pegasse ele.

Lentamente, a poeira abaixou sobre o troll que se contorcia. Vol’jin levou a mão às costas, partiu a ponta da flecha e, em seguida, deslizou a haste pelo peito. Ele sorriu quando o ferimento se fechou e, depois, afanou a aljava do troll e prosseguiu com sua retirada de combate.  

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