(Anteprima) Vol’jin: Gli Spettri dell’Orda

di Michael A. Stackpole

Anteprima I

Quando riprese conoscenza, Vol’jin si ritrovò sano e salvo, forte sulle gambe e in piedi in tutta la sua altezza. Si trovava in un cortile con migliaia di altri Troll, sotto i raggi di un sole cocente. Tutti gli altri Troll erano tutti più alti di lui di mezzo metro, ma nessuno sembrava farci caso. In realtà, nessuno di loro sembrava nemmeno accorgersi della sua presenza. 

Un altro sogno. Una visione.

Vol’jin non riconobbe subito il posto, anche se ricordava di esserci già stato in passato. O meglio, che ci sarebbe stato in futuro. Questa città, infatti, non si era arresa all’invasione della giungla circostante. Le sculture in pietra sulle pareti erano rimaste nitide e pulite. Gli archi non erano stati infranti. I ciottoli dei sentieri non erano stati rotti o rubati. E la piramide a gradoni, di fronte alla quale tutti loro stavano, non era stata umiliata dalle devastazioni del tempo.

Si trovava in mezzo a un gruppo di Zandalari, membri della tribù di Troll da cui tutte le altre tribù discendevano. Erano diventati, nel corso degli anni, più alti e più eminenti di tutti gli altri Troll. Nella visione, più che una tribù sembrava una casta di sacerdoti, potenti e colti, pronti a comandare.

Ma al tempo di Vol’jin, le loro abilità di comando erano degenerate, perché tutti i loro sogni erano rimasti intrappolati lì.

Quello era l’Impero degli Zandalari al culmine della sua potenza. Un tempo dominava Azeroth, ma poi era caduto vittima della propria forza. L’avidità e l’avarizia avevano scatenato complotti, dividendo i Troll in fazioni. Nuovi imperi erano nati, come l’Impero dei Gurubashi, che aveva costretto i Troll Lanciascura di Vol’jin all’esilio. E poi anch’esso era caduto.

Gli Zandalari desideravano ardentemente tornare al tempo in cui avevano il potere assoluto. Era un tempo in cui i Troll erano la razza più nobile. I Troll uniti erano ascesi ad altezze cui qualcuno come Garrosh non avrebbe mai potuto nemmeno sognare di arrivare.

Un senso di magia antica e potente inondò Vol’jin, fornendogli la chiave per capire il motivo per cui stava vedendo gli Zandalari. La magia dei Titani pervadeva perfino loro. Essa era più potente di loro. Così come gli Zandalari erano i supremi dominatori delle cose che strisciavano e pungevano, i Titani con la loro magia erano i supremi dominatori degli Zandalari.

Vol’jin si spostava in mezzo alla folla dei Troll come uno spettro. Sui volti degli Zandalari brillavano minacciosi sorrisi, il tipo di sorrisi che aveva visto quando le trombe suonavano e i tamburi ruggivano, invitando i Troll alla battaglia. I Troll erano nati per ferire e uccidere: Azeroth era loro, e tutto su di essa era soggetto al loro dominio. Anche se Vol’jin la pensava diversamente dagli altri Troll riguardo a chi fossero i loro veri nemici, non era meno feroce di loro in battaglia, ed era orgoglioso di come i Lanciascura avessero sconfitto quegli avversari e riconquistato le Isole dell’Eco.

Bwonsamdi mi sta pigliando in giro con chesta visione. Gli Zandalari sognavano un impero e Vol’jin voleva il meglio per la sua gente. Vol’jin sapeva che c’era una differenza tra le due cose. Pianificare una strage era piuttosto semplice, progettare un futuro era molto più complesso. Per un Loa che amava i sacrifici sanguinolenti e le vittorie in battaglia, il sogno di Vol’jin aveva poco fascino.

Vol’jin salì sulla piramide. Mentre saliva i gradini, la visione diventava più consistente. All’inizio tutto era silenzioso, ora invece poteva sentire i tamburi riecheggiare attraverso la pietra. La brezza sfiorava il suo pelo chiaro, scompigliandogli i capelli e portando con sé il profumo dolce dei fiori, un profumo leggermente più forte di quello del sangue versato.

Il suono dei tamburi rimbombava dentro di lui. Il suo cuore batteva a tempo. Gli giunsero delle voci: dal basso delle grida, dall’alto degli ordini. Vol’jin si rifiutò di tornare indietro, ma si fermò e non salì oltre. Sentiva che continuare a salire sarebbe stato come viaggiare nel tempo, come tornare in superficie nelle acque di un lago. Se avesse raggiunto la cima sarebbe stato lì con gli Zandalari e avrebbe sentito ciò che loro sentivano. Avrebbe conosciuto il loro orgoglio. Avrebbe respirato i loro sogni.

Sarebbe diventato tutt’uno con loro.

No, non si sarebbe concesso quel lusso.

Il suo sogno per la Tribù Lanciascura non avrebbe forse eccitato Bwonsamdi, ma avrebbe dato ai Lanciascura la possibilità di continuare a vivere. Le terre di Azeroth che gli Zandalari avevano conosciuto erano cambiate, in maniera radicale e devastante. Erano stati aperti dei portali attraverso cui erano giunti nuovi popoli. La terra si era spaccata, il tempo si era deformato e si erano scatenati poteri di cui gli Zandalari non conoscevano nemmeno l’esistenza. Tutte le razze, Elfi, Umani, Troll, Orchi e persino Goblin, si erano unite per sconfiggere Alamorte, creando una struttura di potere che disgustava e offendeva gli Zandalari. Gli Zandalari sognavano di ristabilire il loro dominio su un mondo che era cambiato così tanto da rendere il loro sogno ormai irrealizzabile.

Vol’jin si fermò. Irrealizzabile è una parola grossa.

In un istante, la visione si spostò. Vol’jin era in cima alla piramide e guardava i volti dei Lanciascura in basso. I suoi Lanciascura. Loro si fidavano della sua conoscenza del mondo. Se egli avesse detto loro che potevano riconquistare la gloria di un tempo, loro lo avrebbero seguito. Se egli avesse ordinato loro di conquistare Rovotorto o Durotar, loro lo avrebbero fatto. I Lanciascura sarebbero usciti dalle isole soggiogando tutti lungo il loro cammino, semplicemente perché desiderava che lo facessero.

Avrebbe potuto farlo, una via c’era. Thrall l’avrebbe ascoltato, l’Orco si fidava di lui per le questioni militari. Avrebbe potuto trascorrere i mesi della guarigione organizzando campagne di guerra ed escogitando strategie. Nel giro di un anno o due dal suo ritorno da Pandaria, se ancora Vol’jin si trovava lì, lo stendardo dei Lanciascura sarebbe stato macchiato di altro sangue e sarebbe diventato ancora più temuto di quanto già non fosse.

E io, che cosa ci guadagnerei?

Il favore mio.

Vol’jin si voltò. Bwonsamdi lo sovrastava, la sua figura era titanica, con l’orecchio teso a raccogliere le grida che venivano dal basso. Guadagneresti la pace, Vol’jin, pecché faresti chello che la natura tua di Troll richiede.

È il destino di tutti quanti nuje?

I Loa nun ti chiedono nulla di cchiù. Che senso avrebbe chiederti di essere di cchiù?

Vol’jin cercò una risposta a questa domanda, rimanendo a fissare il vuoto. L’oscurità lo raggiunse e lo travolse, lasciandolo senza risposte e certamente senza alcuna pace.

***

Anteprima II

Vol’jin per un attimo trovò strano muoversi furtivamente lungo una strada acciottolata con dei Monaci Pandaren disposti a ventaglio davanti a sé su entrambi i lati e un Umano accanto. Tutto ciò che aveva conosciuto nella vita non l’aveva certo preparato a quel momento. Era braccato e sofferente, senza casa e creduto morto da molti, eppure si sentiva profondamente vivo.

Guardò Tyrathan. “Prima dovremmo mirare ai cchiù alti.”

“Qualche motivo in particolare?”

“Sono obiettivi cchiù grandi.”

L’Umano sorrise. “E scendo di nove centimetri, allora.”

“Sai già che nun ti starò ad aspettare.”

“Basta che uccidi quello che mi ucciderà.” Tyrathan gli lanciò un saluto e tagliò verso est, seguendo i Monaci blu che si muovevano nel villaggio.

Vol’jin continuò dritto mentre i Monaci rossi scortavano i Pandaren tra le ombre e le porte. Avevano già visto dei Troll e, visto il modo in cui si ritraevano da lui, dovevano essere entrati nei loro incubi peggiori. Anche se sapevano che era lì per aiutarli, non potevano fare a meno di aver paura.

A Vol’jin fece piacere. Si rese conto che non li voleva controllare con la paura, come facevano gli Zandalari, né voleva essere temuto per farsi obbedire. Gli piaceva fare paura perché se l’era guadagnata, quella paura: era un Cacciatore dell’Ombra, un assassino di Umani, Troll e Zandalari. Aveva liberato la sua casa e guidato la sua tribù. Aveva consigliato il Capoguerra dell’Orda.

Garrosh teneva tanta paura di me da farmi accidere.

Per un attimo, Vol’jin prese in considerazione l’ipotesi di dirigersi verso la costa, dove stavano arrivando le scialuppe degli Zandalari, e rivelare la sua identità. Aveva già combattuto contro di loro in passato, ma dubitava che la sua presenza li avrebbe sorpresi. Peggio ancora: se l’avesse fatto, li avrebbe avvertiti del fatto che la loro conoscenza del nemico era pericolosamente scarsa.

Una parte di lui riconobbe che in passato si sarebbe comportato così. Proprio come quando si era scontrato con Garrosh e l’aveva minacciato portando i Lanciascura fuori da Orgrimmar, avrebbe tuonato il suo nome e sfidato chiunque ad affrontarlo. Avrebbe fatto loro sapere che non aveva paure, ispirando un profondo timore nel loro cuore.

Incoccò una freccia. Di chisto tiene bisogno il core loro. Caricò il colpo e tirò. La freccia, con la punta spinata e affilata per lacerare la carne, disegnò il suo arco. L’obiettivo, un Troll curvo a prua, stava aspettando che la chiglia raschiasse la sabbia prima di saltare fuori dalla barca, ma non raggiunse mai la spiaggia. La freccia volò dritta verso di lui, come un fulmine. Lo colpì alla spalla, nella parte posteriore della clavicola, poi lo attraversò in direzione parallela alla spina dorsale, infilandosi a fondo nel suo corpo.

Il Troll cadde e si schiantò contro il parapetto, rovesciandosi fuori bordo. I piedi furono l’ultima parte del suo corpo che affondò. La barca, sbilanciata, beccheggiò a dritta per poi raddrizzarsi di nuovo.

Giusto in tempo per l’arrivo della seconda freccia di Vol’jin, scoccata contro il Troll al timone.

Poi Vol’jin indietreggiò e si allontanò. Per quanto gli sarebbe piaciuto guardare le espressioni dei soldati confusi sulla barca instabile, quel lusso sarebbe potuto costargli la vita. Quattro frecce si erano già infilate nel muro contro cui era appoggiato, altre due erano saettate sopra di lui.

Vol’jin si ritrasse nelle rovine della costruzione accanto. Quando arrivò, vide un Monaco che aiutava un Pandaren con una spalla rotta a uscire da sotto le macerie. Più in là nella baia, mentre l’ultima barca approdava, una freccia colpì il timoniere all’orecchio, facendolo girare su se stesso e cadere fuori bordo.

La barca principale giunse a terra. Alcuni Zandalari corsero a ripararsi. Altri capovolsero la barca e la usarono come scudo, rannicchiandosi dietro. Le due barche al centro si muovevano convulsamente. Un’anima coraggiosa prese il timone dell’ultima, ma una freccia la trafisse all’altezza del fegato. Si sedette, ma continuò a tenere una mano sul timone, finché la barca non giunse a riva sospinta dai remi degli altri Troll.

Il Troll che stava comandando l’invasione da una nave ancora più lontana in mare si sbracciò furiosamente. Le navi ferme nel porto rinnovarono il loro assalto con le macchine d’assedio. Nuove pietre cominciarono a cadere sulla spiaggia in grandi sbuffi di sabbia. Vol’jin pensò che dei sassi mezzi sepolti dalla sabbia fossero uno spreco di risorse, ma poi vide uno degli Zandalari correre e nascondersi dietro a esso.

E poi arrivò un’altra pietra, e un’altra ancora.

Così il gioco era iniziato. Mentre gli Zandalari avanzavano, Vol’jin si spostava sul lato e tirava. Gli osservatori a bordo delle navi spostarono allora le macchine d’assedio, mirando verso il suo nascondiglio e mandandolo in frantumi. Verso est facevano lo stesso con i nascondigli di Tyrathan, anche se Vol’jin non capiva come potessero individuarlo, dato che nemmeno lui ci riusciva.

Ogni ondata di pietre spingeva Vol’jin più indietro e faceva avanzare i Troll. Le navi scaricarono altre barche. Alcuni degli Zandalari si spogliarono addirittura dalle proprie armature e attraversarono la baia a nuoto, con gli archi e le frecce avvolti stretti nelle cerate. Le navi erano disposte ad arco intorno al centro di Zouchin e le truppe si dirigevano a terra per occuparla.

Il Cacciatore dell’Ombra fece valere ogni singola freccia, ma non uccise con ogni colpo. Le armature smussavano i colpi, alcuni bersagli lasciavano sguarnito solo lo scorcio di un piede, oppure vedeva solo una porzione di pelle azzurra attraverso un groviglio di legni caduti. I conti erano presto fatti: per ogni freccia che possedeva, le navi avevano una decina di pietre da scagliare e la metà dei soldati da scaricare.

Così Vol’jin si ritirò. Lungo la strada trovò un solo cadavere amico, una Pandaren che era stata trapassata da due frecce. Guardando le tracce che portavano verso sud, Vol’jin capì che aveva fatto da scudo a due cuccioli con il suo corpo.

Quindi seguì quelle tracce, che portavano indietro al villaggio. Proprio quando queste finivano in uno spazio aperto, dietro una casa crollata sui pali scheggiati, Vol’jin sentì dei passi. Si voltò di scatto e vide un guerriero Zandalari. Vol’jin fece per prendere una freccia dalla schiena, ma il suo nemico tirò per primo.

La freccia lo colpì al fianco e lo trapassò fino alla schiena. Un dolore insopportabile gli pulsò tra le costole, facendolo barcollare. Vol’jin cadde in ginocchio e prese le sue lame da guerra mentre il guerriero incoccava un’altra freccia.

Lo Zandalari sorrise in trionfo, mostrando i denti orgoglioso.

Un istante dopo, la punta di una freccia comparve tra quei denti. Per alcuni secondi sembrò come se il Troll fosse sul punto di vomitare. Poi gli occhi s’infossarono nel cranio e cadde all’indietro.

Vol’jin si voltò lentamente, seguendo con lo sguardo la traiettoria della freccia; fece giusto in tempo a vedere l’erba alta richiudersi presso la cresta della collina. Pigliata pure la lingua. Nove centimetri. E dovevo essere io ad accidere chello che lo accideva...

La polvere si posò lentamente sul Troll agonizzante. Vol’jin allungò le mani dietro la schiena per spezzare la punta della freccia, poi estrasse l’asta dal proprio petto. Sorrise guardando la ferita che si richiudeva, poi prese la faretra del Troll e continuò la sua ritirata.

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