(Adelanto) Vol’jin: Sombras de la Horda

por Michael A. Stackpole

Adelanto I

En cuanto recuperó la consciencia, Vol’jin se sintió totalmente recuperado y muy fuerte; además, se dio cuenta de que estaba de pie. Se hallaba en un patio, junto a millares de otros trols, mientras un ardiente sol lo azotaba. Aunque le sacaban casi una cabeza, ninguno hizo ningún comentario al respecto. De hecho, ninguno de ellos parecía haberse percatado de su presencia.

Era otro sueño. Otra visión.

No reconoció inmediatamente aquel lugar, aunque tenía la sensación de que había estado ahí antes. O, más bien, mucho tiempo más tarde, ya que esa ciudad aún no se había rendido al avance de la jungla. Los grabados en piedra de los muros permanecían nítidos y claros. Los arcos aún no estaban hechos añicos. Los adoquines no estaban rotos ni habían sido robados. La pirámide escalonada ante la cual todos se hallaban no había sufrido los estragos del tiempo.

Se encontraba en medio de una gran multitud Zandalari; ese era el nombre de la tribu trol de la que descendían todas las demás tribus.

Con el paso de los años, habían ganado en altura y gloria. En esa visión, no parecían una tribu, sino más bien una casta sacerdotal, muy poderosa y educada, destinada a ejercer el liderazgo.

Sin embargo, en la época de Vol’jin, ya no eran unos líderes tan capaces como antes, ya que todos sus sueños permanecían atrapados en ese pasado.

Así había sido el Imperio Zandalari en la cúspide de su poder. Antaño, había dominado Azeroth, pero acabó sucumbiendo ante su propia grandeza. La codicia y la avaricia prendieron el fuego de las intrigas. Se dividieron en facciones. Nuevos imperios se alzaron, como el Imperio Gurubashi, que envió al exilio a los trols Lanza Negra de Vol’jin. No obstante, este imperio también cayó más adelante.

Los Zandalari ansiaban el regreso de sus tiempos gloriosos. Una época en que los trols eran una raza noble. En que los trols, unidos, habían alcanzado cotas de poder con las que ni siquiera alguien como Garrosh habría podido soñar.

De repente, una magia muy antigua y poderosa invadió a Vol’jin, suministrándole la clave de la respuesta a por qué estaba viendo, en esos momentos, a los Zandalari. Sí, la magia de los titanes precedía incluso a los Zandalari. Era más poderosa que ellos. Por muy alto que los Zandalari se hubieran alzado sobre todas las cosas que reptaban por la faz de la Tierra, los titanes se hallaban por encima de ellos, al igual que su magia.

Vol’jin atravesó la muchedumbre como si fuera un espectro. Unas sonrisas temerosas relucían en los rostros de los Zandalari; como las que había visto en los de los trols cuando las trompetas bramaban y los tambores redoblaban para invitarlos a entrar en batalla. Los trols estaban hechos para mutilar y matar: Azeroth era su mundo y todo lo que había en él les pertenecía. Aunque Vol’jin podía no estar de acuerdo con otros trols sobre quiénes eran realmente sus enemigos, era tan fiero como ellos en batalla y estaba enormemente orgulloso de cómo los Lanza Negra habían derrotado a sus adversarios y habían liberado las Islas del Eco.

Bwonsamdi debe de estar burlándose de mí con esta visión.

Los Zandalari soñaban con construir un imperio y Vol’jin deseaba lo mejor para su pueblo. Vol’jin sabía cuál era la diferencia entre ambas cosas, ya que planear una carnicería es muy sencillo, pero planear un futuro es mucho más difícil. A un loa al que le gustaba que sus sacrificios conllevasen sangre y batallas los planes de Vol’jin le resultaban muy poco atractivos.

Vol’jin ascendió por la pirámide. Mientras subía, todo pareció tornarse más sustancial. Si bien antes se había hallado en un mundo silencioso, ahora podía percibir el murmullo de los tambores a través de la piedra. La brisa acarició su liviano pelaje y le alborotó el pelo; además, trajo consigo el dulce aroma de las flores, un aroma un poco más intenso que el de la sangre derramada.

Los tambores se adentraron en él. Su corazón latió al mismo compás que ellos. Entonces, oyó unas voces. Unos gritos que procedían de allá abajo. Unas órdenes de ahí arriba. Aunque no se batió en retirada, dejó de ascender. Le dio la impresión de que estaba ascendiendo por el tiempo como si emergiera de un lago. Si alcanzaba la cima, estaría con los Zandalari y sentiría lo que ellos sentían. Conocería su orgullo. Respiraría sus sueños.

Se convertiría en uno de ellos.

Pero no iba a permitirse ese lujo.

El futuro que había soñado para la tribu Lanza Negra tal vez no emocionara a Bwonsamdi, pero era un sueño de vida y esperanza para su pueblo. La Azeroth que habían conocido los Zandalari había cambiado totalmente para siempre. Se habían abierto nuevos portales y estos habían sido atravesados por pueblos nuevos. La tierra se había hecho añicos, las razas habían mutado y se había desatado más poder del que los Zandalari siquiera sabían que existiera. Las diversas razas (los elfos, humanos, trols, orcos e incluso los goblins, entre otros) se habían unido para derrotar a Alamuerte, creando una estructura de poder que repugnaba y ofendía a los Zandalari, pues estos ansiaban restablecer su dominio sobre un mundo que había cambiado tanto que sus sueños nunca podrían hacerse realidad.

Vol’jin se sorprendió a sí mismo pensando: Nunca es una palabra muy poderosa.

En un abrir y cerrar de ojos, la visión cambió. Se encontraba en la cúspide de la pirámide, contemplando los semblantes de los Lanza Negra que se hallaban allá abajo. Eran sus Lanza Negra, quienes confiaban en él y en su conocimiento del mundo. Si les decía que podrían hacer renacer de sus cenizas toda esa gloria de antaño, lo seguirían. Si les ordenaba tomar Tuercespina o Durotar, lo harían.

Los Lanza Negra abandonarían esa isla como una avalancha que arrasaría con todo a su paso, simplemente, porque él deseaba que eso ocurriera.

Sería capaz de hacerlo. Podía vislumbrar la manera. Había sido consejero de Thrall, ya que ese orco siempre había confiado en él en cuestiones militares. Podía emplear los meses que tardara en recuperarse en concebir las campañas y organizar las estrategias. Si obraba así, solo un par de años después de regresar de Pandaria (si era ahí donde todavía se hallaba), el estandarte Lanza Negra sería ungido con sangre y más temido de lo que ya lo era.

¿Y qué ganaría con eso?

Que yo me sentiría satisfecho.

Vol’jin se giró. Bwonsamdi se alzaba ante él. Era una figura titánica, que había vuelto sus orejas hacia el frente para poder escuchar mejor esos gritos vibrantes procedentes de allá abajo.

Obtendrás mucha paz, Vol’jin, ya que harás lo que tu naturaleza trol te exige.

¿Ese es el destino de todos nosotros?

Los loa no requerimos que seáis nada más. ¿Qué sentido tendría que así fuera?

Vol’jin buscó una respuesta a esa pregunta. Y esa búsqueda lo llevó a contemplar el vacío, cuya oscuridad lo alcanzó y lo envolvió, dejándolo sin respuesta alguna y, ciertamente, sin paz alguna.

***

Adelanto II

Por un momento, Vol’jin pensó que era muy extraño que estuviera descendiendo por un camino empedrado acompañado de unos monjes, desplegados ante él en abanico a ambos lados, y de un humano que caminaba presurosamente a su lado. Todo lo que había vivido a lo largo de su existencia no le había preparado para algo así. A pesar de que le habían dado caza y lo habían herido, a pesar de que carecía de un hogar y que muchos le creían muerto, ahora se sentía totalmente vivo.

Lanzó una mirada a Tyrathan.

—Deberíamos disparar primero a los más altos.

—¿Por alguna razón en especial?

—Porque son unos blancos más grandes. El humano sonrió.

—Recuerda que son diez centímetros.

—Ya sabes que no te voy a esperar.

—Tú limítate a matar al que me mate.

Tyrathan hizo un saludo y se marchó hacia el este, siguiendo a los azules que se adentraban ya en la aldea.

Vol’jin siguió caminando recto mientras los rojos sacaban de su escondite con premura a algunos pandaren estupefactos que se encontraban escondidos entre las sombras y los portales. Por la forma en que se encogían espantados ante él, no cabía duda de que habían visto trols en alguna otra ocasión; seguramente, los habían visto en pesadillas sobre todo. Aunque quizá podrían llegar a entender que había venido a ayudarlos, no podían evitar temerlo.

A Vol’jin le gustaba esa sensación. Se dio cuenta de que no era porque quisiera dominarlos a través del miedo, como querían los Zandalari, ni porque creyera que la gente inferior a él debiera temerlo, sino porque se había ganado su respetuoso miedo. Era un cazador de las sombras. Cazaba humanos, trols y Zandalari. Había liberado su hogar. Había liderado a su tribu. Incluso había sido consejero del Jefe de Guerra de la Horda.

Garrosh me temía tanto que ordenó mi muerte.

Por una fracción de segundo, se le pasó por la cabeza la posibilidad de marchar directamente sobre ese muelle hacia el que se aproximaban varias falúas Zandalari para revelar al adversario que lo estaba esperando. Pero como había luchado contra ellos en otras ocasiones, dudaba mucho de que su presencia ahí fuera una gran sorpresa para ellos. Y lo que es aún peor, podría alertarles de que no conocían bien a qué clase de enemigo se enfrentaban.

Una parte de él era consciente de que, en el pasado, podría haber obrado así. Del mismo modo en que, en su día, se había enfrentado a Garrosh y lo había amenazado mientras se llevaba a los Lanza Negra de Orgrimmar, habría bramado su nombre y habría retado a los Zandalari a ir a por él. Así, les habría hecho saber que no le acobardaban y su falta de temor habría avivado las llamas del miedo en sus corazones.

Colocó una flecha en la cuerda de su arco. Esto es lo que necesitan en su corazón. Tensó la cuerda y disparó. La flecha, que tenía una punta con púas cuyo fin era desgarrar la carne, trazó un arco en el aire. Su objetivo, un trol encorvado en la proa de un bote, que aguardaba a saltar a tierra en cuanto la quilla hubiera rozado la arena y que ni siquiera tuvo tiempo de ver acercarse el proyectil. Voló directamente hacia él, como una cagada de mosca letal. Le acertó en el hombro, le desgarró la parte posterior de la clavícula y, al instante, se enterró hasta el emplumado en su cuerpo, colocándose en paralelo a su columna.

Se derrumbó al instante y se estampó contra la regala. Rebotó, se deslizó sobre un lateral y sus pies fueron lo último en tocar el suelo. Al perder el equilibro, el bote se inclinó hacia estribor y, acto seguido, volvió a enderezarse.

Justo en el preciso instante en que Vol’jin disparaba una segunda flecha que clavó al timonel al timón.

El Lanza Negra se agachó y se alejó. Por mucho que le hubiera gustado ver cómo esos soldados de esa inestable barca se sumían en la confusión, no podía permitirse ese lujo, pues le podría haber costado la vida. De inmediato, cuatro flechas impactaron sobre la pared junto a la que se había hallado unos instantes antes y dos más pasaron silbando por encima de su cabeza.

Vol’jin se refugió en las ruinas de un edificio contiguo. Cuando llegó ahí, vio que un monje estaba ayudando a un pandaren, que tenía el hombro machacado, a salir a rastras de debajo de un montón de escombros. Entre tanto, a lo lejos, en la bahía, una flecha le acertó en la oreja al timonel del bote más rezagado. Este se retorció y cayó de la barca.

El bote líder alcanzó tierra y unos cuantos Zandalari desembarcaron de él a toda velocidad en busca de un parapeto. El resto dieron la vuelta al bote y se acurrucaron detrás de él. Los dos botes de en medio retrocedieron rápidamente. En el último, un alma caritativa sustituyó al timonel caído. De repente, una flecha le atravesó las tripas. Se sentó bruscamente, pero no soltó el timón, de modo que logró guiar el bote hasta la orilla mientras el resto de trols remaba con fuerza.

De repente, el trol que comandaba la invasión desde un barco situado a lo lejos, en el mar, hizo una señal con gran furia. Los barcos situados en el puerto reanudaron su asalto con sus máquinas de asedio. Las piedras trazaron un arco por el aire y se estrellaron contra la playa, levantando una gran cantidad de arena. Vol’jin pensó que era un ataque inútil, ya que esas piedras quedaban medio enterradas en la arena, pero entonces uno de los Zandalari fue corriendo hasta una de ellas y se escondió detrás.

Después, cayó otra piedra y otra y otra.

Y el juego comenzó. Mientras los Zandalari avanzaban, Vol’jin se desplazaba hacia el flanco y disparaba. Acto seguido, los vigías de los barcos ordenaban girar las máquinas de asedio para apuntar hacia el lugar donde le habían divisado. Acto seguido, ese sitio acababa hecho añicos. Al este, hacían lo mismo con los lugares que Tyrathan estaba utilizando como escondites desde donde atacar. Vol’jin no alcazaba a comprender cómo era posible que fueran capaces de ver a su compañero, ya que él no podía.

Cada salva de piedras hacía retroceder un poco más a Vol’jin, de modo que los trols invasores podían avanzar más. Más botes fueron arriados de los barcos. Algunos de los Zandalari se quitaron incluso la armadura para poder lanzarse al agua de la bahía con sus arcos y flechas envueltos en hule. Mientras tanto, desde la lejanía, los barcos fueron arrasando una amplia zona del centro de Zouchin que las tropas que habían pisado la orilla ocuparon enseguida.

El cazador de las sombras disparaba cada flecha como si fuera la última, aunque no siempre mataba a su objetivo. A veces, las armaduras cumplían perfectamente su cometido; otras, solo alcanzaba a atisbar un pie o la piel azul de su objetivo a través de una maraña de maderas caídas. Aunque la realidad era incontestable: por cada una de sus flechas, esos barcos contaban con seis soldados y doce piedras que lanzar con sus balistas.

Vol’jin siguió retrocediendo, aunque solo halló el cadáver de una monje por el camino, a la que habían alcanzado dos flechas. Por las huellas que pudo ver en el camino en dirección sur, dedujo que había muerto al intentar proteger de esas flechas a un par de cachorros.

Fue en busca de esas crías a paso ligero, siguiendo su rastro, que llevaba de vuelta a la aldea. Vol’jin comprobó que sus huellas acababan en una zona despejada situada tras una casa derruida que ahora no era más que un montón de escombros. Justo entonces, oyó un ruido. Se volvió rápidamente y vio a un guerrero Zandalari. El Lanza Negra intentó coger una flecha, pero su enemigo disparó primero.

La flecha le atravesó un costado y le salió por la espalda. Un intenso dolor le recorrió las costillas, haciendo que se tambaleara. Hincó una rodilla en el suelo e hizo ademán de coger la guja mientras el otro trol se preparaba para lanzar otra flecha.

En el rostro del Zandalari se dibujó una amplia sonrisa triunfal, de tal modo que mostró orgulloso sus centellantes dientes.

Una fracción de segundo después, una flecha destrozó esos dientes. Durante medio segundo, dio la sensación de que el trol estaba vomitando plumas. Entonces, puso los ojos en blanco y se cayó hacia atrás.

Vol’jin se giró lentamente y recorrió con la mirada la trayectoria que debía de haber recorrido la fecha hasta llegar a la cima de una colina cubierta por unas largas hierbas. Le ha disparado en la boca. A unos diez centímetros. Y pensar que era él quien quería que yo matara a quien lograra matarlo.

El polvo que había levantado el trol, que aún se retorcía, al caer se iba asentando de nuevo en el suelo poco a poco. Vol’jin le arrancó la punta a la flecha que le sobresalía de la espalda y, acto seguido, se sacó el resto tirando por el extremo que le sobresalía del pecho. Sonrió al ver cómo se cerraba la herida y, después, procedió a saquear el carcaj del trol. Luego, siguió plantando cara al enemigo mientras seguía batiéndose en retirada.

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